Ознакомительная версия. Доступно 25 страниц из 125
Песочный склон накатывается. Только бы не врезаться в крутой край. Тогда уж сил выбраться на вершину точно не останется. Так и скачусь вниз, в лесную чащу, на съедение комарам. Хоть их, сволочей, обману. Отомщу гадам. Они кусать, кровь сосать, а ее-то там и нету! Вся скисла, вся испарилась, вся порошкообразная. Ни грамульки не получите, малярийные гады! Ни грамульки!
О Мировой Свет! Как же быстро надвигается эта песчаная гора! Надо как-то сгруппироваться, что ли? И ведь снова обманули, сволочи. Никакой инкрустированной раковины с краником не видно. Я так не играю, просто. Давайте начнем сначала, а?
А что это там, наверху, вдалеке, в море? Неужели, все-таки краник? Удлиненный такой. Правда, не медный. Белый. Ну, вообще-то сойдет и белый. Большой какой-то. Ну и что, что большой? Больше будет напор. Пусть хоть смывает, но ведь что-то в рот-то попадет, так? Или это не краник? Ага, это целая система краников. Две стойки, с двумя краниками на каждой. Очень умно и правильно. Чтобы очереди не было. Люди не толпились. Вода – она величайшая ценность, она…
Что ж, что в море? Придется все же как-то доплывать. А есть ли у этих краников вентилек? Хватит ли сил его провернуть? Да, хватит, хватит! Лишь бы это… Массаракш!
Это же не краники на рукомойнике. Это двухорудийные башни на…
33. Гвардии-ротмистр Маргит Йо. Зарубки на прикладе.
Приходится допустить, что у собачьего племени наличествует радиосвязь. Или нечто в таком роде. В барабаны они явно не колотят, в медные трубы не дуют, и вроде бы не пускают сигнальные дымы. Значит, тут что-то другое. Может, инфразвук какой? Или ультра-? В этом топожвари-мэшском лесу явно есть большое поле деятельности для естествоиспытателей. Жалко, нам уж об этих будущих достижениях узнать не придется. Хотелось бы. И с чисто практичной целью, между прочим. Можно было бы, к примеру, подкорректировать тактический планчик. Но уж не судьба. Пора работать – мысленно продлевать прямолинейность ствола «бикатора» до сероватой, а порой и рыжеватой, шерстистой спины. Стрельба сверху имеет свои преимущества, но и изъяны на лицо тоже. Допустим, собачка – разумная или неразумная, без разницы – имеет меньшие угловые размеры. Ну и ладно, не на километр же стреляем.
Плохо вообще-то не это. Известная истина: первое, что рушится начале боя – план. Вот сейчас он как раз и рухнул. Собачки подобрались не с той стороны. То есть, даже не со стороны оврага вообще. Допустимо, что просто прискакали на звук выстрела. Но вряд ли, слишком в большом количестве. Их кто-то вызвал, кто-то приказал. Эх! хорошо бы было пальнуть по той каменюке, где загорало все кабелиное начальство. Вдруг бы это помогло. А так…
Теперь приходится разбираться с шавками на подхвате. А ведь кто-то и как-то послал их именно сюда. Чудеса джунглевой жизни. Что ж, столкнем их с чудесами отъюстированного ствола и прицела.
Приятно-радостная отдача в плечо. Здоровская такая отдача. Как бы не сбросила с ветки. Снова глаз, оптика, вздыбленная шкура, плавное нажатие курка, отдача. Смещение по углу. И опять зрачок, линзовая прозрачность, чей-то серый загривок, аккуратное нажатие…
Жалко, нет времени любоваться результатами. И листья, массаракш! Вот только вчера, аккуратненько подготовил зоны обстрела, и на тебе – уже отросли. Беда с этой экваториальной флорой.
Распахнутое веко, окуляр, явно отслеживаемая подвижка мускулов под опаленной шкурой, сгиб скобы указательным пальцем, отдача, визг чего-то живого поблизости. Ну, до сего момента живого. Теперь – стоп! Перезарядка обоймы и…
Пожалуй «бикатор-плюс» следует отложить в сторонку. Требуется нечто более скорострельное – подвижных шкур внизу слишком до фига. Вот, например, старый добрый «дьюзак». У голубчика аж два ствола, а хитросплетенная затворная механика задействует их последовательно. Поливать с него короткими очередями эстетическое наслаждение. В смысле, могло бы им стать, если б не общая трясучка конструкции, передающаяся рукам и плечу.
Да уж, массовка внизу явно идет по нарастающей. Даже неинтересно – целиться вообще не надо. Пусть «бикатор» покуда отдыхает от трудов. И благо в загодя устроенном гнездышке наличествует не только старый «дьюзак». Есть еще кое-что поновомодней. Так что сотоварищ по Всеобщей Атомной «дьюзак» не успеет перегреться и заклинить. Отдохни, старина, подхватим-ка мы покуда столь же древнее, но доброе железо марки «резак». Сейчас, песики, сейчас! Получите свою мяку!
Боль откидывает голову назад, схлопывает височные впадины. Даже рука чуть не разжимается и не роняет, еще ни разу не стрельнувший, «резак». Удерживает. Стоп! В меня уже попали, что ли? Собачары, оказывается, умеют стрелять?! Быть не мо… Или может?!
Прилагая жуткое усилие, держу автомат правой, а левой щупаю голову. Нет, крови совершенно нет. Просто… Слитный собачий вой откуда-то снизу накатывается новой волной. Боль в сердце. Массаракш, какая жуткая боль. С трудом, с неимоверным усилием, вдыхаю воздух.
Но это снова не пуля. Нет-нет! Собачонки не стреляют. Им это и не надо, они воздействуют как-то по-иному. Они, оказывается, умеют. Доктор Гаал не врал, когда утверждал, будто не мог выстрелить. Что-то ему мешало, что-то внутри. Но со мной…
Нет уж, песики, со мной такой номер не пройдет. Я уж вам не достанусь. Черт с ним, с «резаком». Кажется, он все же выпал. И к черту виски. К черту сердце. Пусть лопаются, если что. Здесь, где-то мой родимый «бикатор». Он не подводил нигде и никогда, и сейчас тоже не подведет. Пелена в глазах?! Ерунда, прицел мне ныне совершенно не нужен.
Вот он, ствольный срез. Все еще горячий – наверняка ошпарит губы. И как приятно пахнет горелый порох. Классно! Как когда-то давным-давно на стрельбище. Первый раз…
Виски сдавливает невероятно. Ничего, сейчас пройдет, сейчас все пройдет. Хотели взять меня живчиком, собачки? Или просто убить по-своему? Ну, уж нет! Я сам себе хозяин, сам себе командир! И я сам завершу бой.
А вот и она – родимая пусковая скоба.
34. Доктор Дар Гаал. Приписываемые дневники.
Когда герой умирает – это значит, теперь одним героем меньше? Или больше? Казуистика слов. Как же она путает. Как бы пригодилась сейчас собачья телепатия. Сами голованы ничего не рассказывают. И не телепатируют тоже, кстати. По мордам у них ничего не поймешь. По ворчанию тоже. Вот и догадайся, они все-таки прикончили нашего гвардии-ротмистра или все же не поймали? Хоть бы трофей какой приволокли. Одежду рваную, изломанную винтовку. Ничегошеньки.
С другой стороны, есть косвенные указания, что с Маргитом Йо расправились. Гекрс не пристает с вопросами. Понятно, что «пристает» это мягко сказано. Но наш язык слишком красивое порождение ума, чтобы точно стыковаться с жутью реальности. Однако если бы ротмистра не поймали, Гекрс наверняка бы выпытал у меня о доблестном гвардейце всё. Так же, как в первый момент, когда мы оказались за камнями, вне поражения «бикатора».
Ознакомительная версия. Доступно 25 страниц из 125
