Книга Гринтаун. Мишурный город - Рэй Брэдбери

Со смертью мы играли в чехарду

И приземлялись на головы погребенных,

Порхали бабочки вокруг, как дождь

                             расцвеченный,

Играя роль цветов, гонимых ветром по

                             унылой местности,

Где Дедушка вздремнул,

Отмалчивался робкий Бад,

А дядюшки чай попивали горделиво,

Как будто в этом утешенье находили.

Завеса яркая из светлячков,

И ласковая мурава, и облака.

В такую пору шмели жужжали

                             и пыльца на травы опадала.

Мы отражались в зеркалах ручьев

И наслаждались блужданием по рощам,

Что обступали кладбище,

Своею сенью даря прохладу дню.

И все же мы недалеко ушли от

Автомобилей, раскаленных солнцем,

И праздных женщин, букетами

                             вооруженных,

Строчивших, как пулеметы, сплетнями.

Затем они валились на колени и,

                             переламываясь, как ножи складные,

и оземь стукаясь, усопших орошали

внезапными слезами из ясных глаз,

которые, однако, могли бы

быстро тучи омрачить.

Мы же не рыдали вовсе.

То было лето, не знающее осени,

бегущее, как псы бегут, без устали, к весне,

Затем к апрелю, который устремлялся

                             к августу,

И ни на что не бросит тень, не сдавит,

Не заглушит песни, что мы пели,

Гарцуя на камнях, читая имена

На ощупь, как Брайлев алфавит,

А также даты и другие вехи, и

                             замороженное время,

Хранившее обманутых девиц,

ошеломленных, зарытых родичей,

Оставленных ржаветь, как ложки, вилки

                             и ножи,

Отточенные временем, как бритвы,

Мы растеряли их, играя в прятки,

В зеленеющем тимьяне и лозах жимолости.

Мы упивались лимонадом, как вином,

                             и снова разбегались

Среди молчания, над головами

обезумевших, покинутых и сумасшедших,

Мы даже стали задумываться о Смерти.

Я, затаив дыхание, даже прятался среди

                             могил

И, крадучись, одним прыжком пугал

                             кузенов,

Отчего их кроличьи сердечки колотились,

                             как тыщи молоточков.

И, наконец, нас призвали из лужаек,

По которым рассыпаны имена позабытых

                             героев

И нетронутых библиотекарш,

Где в разрезах земли покоятся дядюшки,

Вместо того, чтобы быть высеченными

                             из камня,

Где вечеринки оканчиваются тем,

Что виновник торжества остается один,

                             а остальные уходят,

Позади оставляя печальное трепетание уже

                             хладного сердца,

Как ребенка в песочнице,

В одиночестве, говорить с самим собой

                             наедине.

Чтобы не лишиться дара речи, когда

                             придется держать ответ

За поведение души,

Когда и День поминовения, и Хэллоуин

                             забвению будут преданы,

Когда такие замечательные дни вдруг

                             опустеют,

И опустеют все дорожки между надгробиями,

Где неоплаканные призраки погрузятся

                             опять в нетронутые комнаты,

И камни, нетронутые детьми,

                             раскалываются, как сердца,