class="p1">— Чёртова метель… — проворчал водитель, пытаясь разглядеть дорогу сквозь снежную пелену. — В такую погоду нормальные люди дома сидят…
— Который час? — резко перебил его Росс.
— Да первый час ночи уже, — ответил водитель, — если бы не метель, давно бы уже на месте были.
— А число какое? — сверялся опричник, осознавая опасность ошибки промахнуться с местом и временем.
— Вы уже второй раз спрашиваете, я же говорил двадцать третье — день Красной армии, — водитель покосился на пассажира, — хотя нет, извиняюсь, уже двадцать четвертое…
— Двадцать четвертое? — переспросил Росс и про себя подумал. — «Время, когда открываются границы между прошлым и будущем пошло — одна ночь до рассвета…»
— Да, двадцать четвертое февраля две тысячи двадцать второй год, — подтвердил шофёр, косясь на него. — Вы чего, с похмелья?
«Двадцать четвертое февраля двадцать второго года», — мысленно повторил Ростислав. Сердце учащенно забилось — оставалось всего несколько часов, пока врата времени между мирами и эпохами будут открыты.
Таксист продолжал ворчать, но его слова терялись в шуме мотора и завывании вьюги. Ростислав уже не слушал — все его мысли были там, в прошлом, куда он так отчаянно стремился вернуться.
Машина резко затормозила, остановившись у обочины. Фары выхватывали из темноты лишь непроглядную снежную пелену и черные силуэты деревьев.
— Приехали, мы на месте, которое вы указали, — процедил таксист, нервно покрутив головой. — «Только вот места тут никакого нет. Один лес кругом…»
— Я знаю, — ответил Росс, — благодарю вас.
Опричник вышел из машины на обочину шоссе и пошел, проваливаясь по колено в снег, к кромке леса. Как только дверь захлопнулась за его спиной, машина развернулась и красные огни задних фонарей быстро растворились в снежной мгле. Опричник стоял один перед стеной деревьев, как перед границей, не чувствуя хлеставший его по лицу мокрый снег — только тяжесть выбора, давившего грудь. Он стоял на краю. На границе времен.
Прощаться он не стал и решил, что если останется жив после перехода, то пошлет послание своим друзьям из своего времени. Он уже знает, где спрятать письмо, которое через пятьсот лет найдут археологи и оно окажется в руках Игоря Воротынского.
Но, что ждет его там впереди? Правильно ли он делает, что возвращается, оставляя этот мир? Быть может он был заброшен сюда, и звезды пропустили его, чтобы сражаться здесь? Или царю он сейчас нужнее?
— Пусть решат звезды, — прошептал опричник, шагнув вперёд, в темноту. И ночь поглотила его без остатка…
