Выползок. Вторая жизнь
Рывок сквозь сыпучую, неподатливую тьму. Острая боль в распахнутых глазах, проблеск света… холод настигает, насаживает на крюк боли, тащит вглубь, в ледяное ничто. И последняя мысль: это сон? Это должен быть сон, в яви подобное невозможно.
Жидкая грязь чавкает, и кажется: она чудище, и она сжимает пасть, глотает тебя целиком. Снова надо бороться: ползти, извиваться, упрямо надеясь выбраться из жутчайшего места, где нельзя дышать. Удар. Вспышка боли… тьма. Если это сон, как пробудиться?
Холод и сырость. Умеренный холод и приятная сырость. Сквозь них ловко скользить. Прежние попытки научили быть терпеливым и упорным. А еще – не раскрывать глаза раньше срока, не дышать, пока нет воздуха, не паниковать, хотя это почти немыслимо… Сон или явь – не важно. Надо преодолеть все это, чтобы жить. И вот удача: голова поднимается над… да, именно над водой. Первый вздох. Глаза распахиваются – первый взгляд!
Черная вода качает многоцветные волны.
Белые птицы плывут над миром, их отражения скользят в озерном закате. Осень – время перелетных душ… Отчего-то не страшно и не странно голым выбраться на берег. Встать в рост, дать ветру обнять кожу…
Это незнакомая явь, в ней для тебя нет имени и прошлого. И, кажется, попасть сюда трудно, кто-то или что-то мешает. Надо спешить, раз повезло. Выяснять: что за место, насколько оно безопасно? Хорошо, что лес! Душа любит лес, рассудок знает его звуки и запахи. Читает следы – звериные и человечьи. Благодать. Каждый шаг помогает телу окрепнуть и вселяет в душу надежду.
Ночь подкрадывается ближе. Хорошо. В сумерках проще добыть одежду, не лучшую, но пока сгодится и такая. Ноги обмотаны тряпками и сунуты в самодельные лапти. Вряд ли тут принято ходить босиком, тем более осенью. И – надо идти. Как можно дальше и скорее. Спина мерзнет. Кто-то заметил появление чужака. Кто-то, для кого ты – дичь.
А вот и дорога. Гудит, катит людские волны. Даже в плотных сумерках переполнена, вроде реки в половодье. Никто не замечает нищего у обочины. Можно сидеть, изучать людей и привыкать, вживаться. Говор знакомый, но уж точно не родной. И местность… то же самое. Словно бывал тут, но лишь проездом.
Что делать? Куда идти? В лес! Он всегда к тебе добр – лес.
Стоило шагнуть во влажный туман опушки – и ночь обняла за плечи, укутала с головой в меховой мрак. Скользить сквозь него – приятно. Паутинка трогает лицо и рвется, она – тайна, чужая и хрупкая. Но ее разрушение не причиняет вреда ни тебе, ни лесу. Скорее уж роднит.
Лес полон троп, созданных копытами и мягкими лапами. Неведомых людям – но понятных тебе даже в густой ночи, пронизанной остистым ворсом листвы, заполненной подпухом тумана. Скользи, гладь тьму, принимай всей кожей ее узор черного по черному… и улыбайся. Пусть ноги несут невесть куда, а память пуста, как слепые глазницы озера без единой искорки звезд. Быть живым – замечательно.
Преграда возникла неожиданно. Весь опыт подсказывал: путь свободен до дальней опушки, рядом нет людей и жилья. И вдруг – вот оно, то, чего нет. Шиповник в два человечьих роста. Чугунная ограда, сад за ней. Калитка… приоткрыта.
Он скользнул в щель, принюхался.
– Проходи, как раз поспел ягодный отвар, – предложил голос из садовой тьмы. Не такой, как лесная – более теплой, пропитанной цветочной пыльцой.