– Ты был бы хорошим мальчиком, если бы извинился и вернул кольцо, когда я…
– Мама! – взволнованный голос Морды прерывает ее. – Ты зачем встала? Тебе же нужно лежать!
Он появляется рядом с ней и таращится на то, что от меня осталось.
– Давно ты его нашел?
Морда хмурится и молчит.
– Отвечай. Живо.
– Это должен был быть сюрприз на Новый год! – обиженно надув губы, отвечает Морда.
– Я до Нового года, глядишь, не доживу вовсе. Так что не надо мне этих твоих сюрпризов, – они поворачиваются ко мне.
Семейное сходство почти очевидно, если представить Морду моложе лет на двадцать. Столько лет назад мы со Щербатым и пробрались в их дом.
– Что будешь с ним делать?
– Этого ты правильно нашел, – старуха устало вздыхает. – Можешь заплатить тому колдуну вдвое больше.
Этого? Что значит «этого»?
Вспоминаю останки других солдатиков с оторванными головами и другими конечностями.
Они тоже были людьми.
Людьми!
И они… погибли из-за меня?
– А что буду делать… – старуха задумчиво рассматривает меня. – Думаю, в этом году елку нужно поставить раньше.
Елку? Они оба двинутые!
– Не волнуйся, мам. Главное, приляг, а я притащу самую лучшую.
Морда помогает старухе сесть на диван, целует ее в лоб и уходит. Она провожает его взглядом, а после смотрит на меня.
– Каково это – все понимать и быть бессильным? Уметь говорить, но не издать ни звука? – старуха разворачивает меня к печи. Огонь буйствует, напоминая: я все еще в опасности. – Для такого, как ты, нет наказания лучше. Я тоже все понимала, но ничего не могла сделать. А в полиции пропажу даже искать отказались.
Она замолкает, и мы погружаемся в невыносимую тишину.
Тиканье часов напоминает о течении времени.
О том, что все это реально.
Что я не сплю.
И что я в ловушке.
Морда возвращается со свежесрубленной елью и устанавливает ее. Вокруг моей головы что-то обматывают. Спиленный кивер покоится в мусоре.
– Куда? – спрашивает Морда.
– Повыше, чтобы отовсюду видно было.
Огромная ладонь хватает меня за лицо. Когда она отдаляется, я уже вишу под потолком.
– Так хорошо, мам?
– Отлично, сынок. Ты молодец.
Вижу, как Морда приобнимает старуху за плечи.
Иголки.
Деревянный потолок.
И безысходность.
– А ты его после праздников оставишь?
– Думаю, надо его переплавить. В маленького оловянного солдатика, например.
Это была лишь детская ошибка! Я больше не ворую!
Все внутри кричит, но в присутствии людей я не могу произнести ни слова.
