пацанскую выходку.
Обвожу взглядом санаторий. Он маленький. Всего одно здание, больше похожее на старинный купеческий особняк, чем на здравницу. Но я тут прижилась. И никуда уезжать не собираюсь. Наверное, поэтому и реагирую остро. Иду по аллейке, пиная ногами опавшие листья. Воткнув наушники в уши, врубаю музыку. Обычно действует безотказно. Но сегодня хочется забиться в угол и затаиться. Как глупая мышь.
Чуть ли не бегом возвращаюсь обратно. Кто бы там не приехал, настроение он мне испортил. Экое скотство рассматривать человека как понравившуюся игрушку. К горлу подкатывает тошнота. Год назад я приняла такой взгляд за любовь. И поплатилась. Притормозив, гляжу на небо. Я жива. Жива. Остальное все сложится. Есть кому помочь и защитить. Я не одна.
Повторяю словно мантру каждое слово и быстрым шагом направляюсь к дому. Издалека замечаю припаркованный черный мерс и двух его пассажиров. Вернее, пассажир один. Второй точно водитель. Невысокого роста, пронырливый тип.
А вот намбер ван понятно кто!
Крепкий поджарый мужчина в черных джинсах и в таком же свитере. Большой начальник. Такого ни с кем не спутаешь. В каждом движении чувствуется власть. Как держит себя, как говорит. Как пожимает руку Евгению Ильичу Макарову, нашему главному. Тот в чем-то пытается убедить. А гость лениво слушает и наконец соглашается.
Сейчас бы прошмыгнуть незаметно.
Но Макаров инстинктивно поворачивается. А биг босс светски пропускает меня вперед.
Успеваю лишь мяукнуть «Здравствуйте, дядя Женя!» и влетаю в здание. За спиной слышу шаги. Чувствую заинтересованный взгляд незнакомца, прожигающий мне спину. Нос улавливает слабые нотки парфюма. Приятный запах. Смесь древесного аромата и цитрусовых.
Инстинктивно оборачиваюсь, стараясь рассмотреть человека, напирающего сзади. Слишком он близко от меня. Не держит дистанцию. И это давит, заставляя бежать. Встретившись взглядом карих глаз словно плетью получаю по обнаженным нервам. Большой крепкий мужчина смотрит жадно и насмешливо. Дескать, куда ты денешься, девочка.
«Беги! Беги!» – вздымается грудь, заставляя меня задыхаться.
Влетев в апартаменты, выдыхаю. Все. Я в домике. Пью воду на кухне и выхожу на террасу.
«Перестань, - уговариваю саму себя. – Это совершенно посторонний человек. Они даже не похожи. А ты перепугалась как курица дурная!»
Нужно отвлечься. Забыть. Завтра все покажется в другом свете и будет стыдно.
Быстрым шагом прохожу в кабинет, где стоит мольберт и разложены краски. Но рисовать сегодня совершенно не хочется.
И все из-за левого мужика! Смешно, честное слово. Мысленно смеюсь над собственной паникой.
Димирова, дурочка! Увидела красивого мужчину и испугалась. Давно ты стала от людей шарахаться?
Пальцы безотчетно касаются шрама на правом запястье. Замираю лишь на долю секунды. Привиделось. Опять.
Тот, о котором нельзя вспоминать.
Паника липкими щупальцами бежит по позвонкам.
«Прекрати, он не найдет тебя», - подойдя к окну, обнимаю себя за плечи. Смотрю на белеющие верхушки гор. На лес, тянущийся по склонам. Но если честно, меня колбасит от постороннего человека. Ну посмотрел с интересом, подумаешь! Попа ему понравилась. Но ты же знаешь, что ему ничего не обломится.
Ничего!
Пейзаж за окном успокаивает. Может, поэтому я не хочу уезжать отсюда. Да и сама жизнь вдали от суеты кажется мне осмысленной. Никуда не бежать, никому ничего не доказывать. Просто жить. Рисовать. Танцевать. И ничего не бояться.
Шагнув к мольберту, смотрю на почти законченную картину. Озеро, лесок, домики на пригорке. Осталось немного довести свет до ума и можно отправлять маме. Она мои картины любит. Губы сами расползаются в улыбке. Как же я за всеми соскучилась.
- Мам! – кричу подхватывая трубку. – Приезжайте ко мне.
- Катюш, постараемся вырваться, - вздыхает мама. – Но я уже на работу вышла.
- А Алиска с кем? – спрашиваю про младшую сестру.
- С бабушками, - снова вздыхает мама. Рассказывает что-то о моей годовалой сестре.
Смеюсь, прогоняя прочь утренние страхи и заодно и их виновника. Мужчина красивый. Одна фигура чего стоит. Широкие плечи, узкие бедра. И взгляд. Колючий, обжигающий.
С таким бы бачату потанцевать?
Представляю, как крепкие руки ведут меня в такт музыки и снова дрожу. На этот раз от желания. В бачате танец ведет мужчина. А партнерша должна ему полностью довериться. Я долго привыкала.
«Прекрати, - останавливаю себя. – Какая бачата? Он же по пояс деревянный. Наверняка, только маршировать может».
Военный, судя по выправке. А значит большой армейский начальник. Вон как дядя Женя вокруг него скакал.
- Катюша, ты про массаж не забыла? – окликает меня помощница Лара. Не знаю, чем ей обязан мой отец, но она со мной уже год. Добрая бесхитростная женщина.
- Ой, точно! Спасибо, что напомнили, - спохватываюсь я. Смотрю на часы. Вроде еще успеваю.
А когда влетаю в кабинет Ольги Михайловны, она смеется довольно.
- Вот моя птица прилетела. Ложись скорее, Катенька.
За год проживания в «Соснах» я привыкла к излишне ласковому тону персонала. Хотя первое время слух резало и казалось слишком приторным.
Стаскиваю с себя толстовку и майку. Укладываюсь на кушетку и снова дергаюсь, когда слышу знакомый аромат. Или мне кажется.
Наверное, я схожу с ума. Не мог же тот мужик уже прийти на массаж. Или мог? И Ольга должна менять махровые простыни на кушетке за каждым клиентом. Такой у нас стандарт. Никаких одноразовых постилок.
- Ты сегодня какая-то нервная, - слишком заботливо отмечает Ольга, укладывая ладони мне на спину. – Что-то случилось?
- Все нормально, - упираюсь лбом в руки. Так хоть дышать можно.
- Видимо в воздухе витает напряжение, - глубокомысленно замечает массажистка, принимаясь за работу. – Все «Сосны» на ушах стоят. Генерал приехал. Ильич наш как торпеда носится. Не знает как угодить. Девицы с утра с прическами пришли. Сейчас начнется игра «Выбери меня».
- Генерал? – переспрашиваю лениво.
- Самый настоящий, - весело докладывает массажистка. – Недавно звание присвоили. Он к нам уже много лет приезжает. Всех знает, всех любит.
В голосе Ольги звучит намек и насмешка.
«Значит, генерал! – отмечаю, закрывая глаза. – Такие в «Соснах» долго не задерживаются. Вина попьет в номере, в бане попарится и обратно. И все. Труба зовет».
Проворные руки Ольги, расслабляя бегут по позвонкам. И к концу сеанса я напрочь забываю о мужчине с военной выправкой, о его мерседесе, генеральских погонах и жадных глазах.
А когда прихожу на обед в вип-зал нашей столовой вздрагиваю от неожиданности. За нашим с дядей Женей столом сидит Генерал в спортивном костюме и придирчиво рассматривает салат с рукколой и
