рукавицы – пол…
Теперь сам фюрер им гордится:
Был Фриц – босяк, а стал – орёл!
…Пусть снайпер наш не удивится,
Когда пред ним, задрав подол,
На снег присядет эта птица.
31 января 1942
Щекотливое положение
«Советские снаряды не дают вздохнуть. У нас довольно щекотливое положение. Приходится залезать в узкие щели…».
(Из радиограммы командира немецкого подразделения своему начальнику)
Свой фатерлянд связав потуже
И обобрав за частью часть,
Однажды фюрер обнаружил,
Что больше нечего украсть, —
Страна пуста… Зато снаружи —
Россия… мирная к тому же.
– Ага! – оскалил фюрер пасть, —
Вот на неё бы и напасть!
Собрав ораву пьяных фрицев,
Браухич двинулся в поход.
Летят недели вереницей,
Дивизий сто пошло в расход,
Полгода наступленье длится,
А всё далёк его исход…
На карту генерал косится —
Войска не двинулись вперёд,
Отнюдь, совсем наоброт;
Селёдкой керченской арийцу
В конец испорчен новый год…
Летят метели. Фюрер злится:
Уже последний драный кот
Отправлен в качестве гостинца
Солдатам доблестным на фронт,
Теперь им есть, чем подкрепиться,
А толку нет как нет… Майн Гот!
– Нет, надо чем-то отличиться, —
Решает фюрер, – пусть народ
Восчувствует и убедится,
Что лишь один умею биться —
Я господин среди господ!
Всего по половине фрица
Осталось от немецких рот.
И всё же в них надежду блица
Вгоняет фюрер сквозь проход
Тех отмороженных ворот,
На кои фриц привык садиться…
Но фрица это не берёт.
Он, подтянув пустой живот,
Где третий день урчит водица,
Зарылся в землю, словно крот,
И не желает торопиться.
Увы! Судьбы непостоянство
Совсем измаяло фрицо́в:
– Да много ль чёртова «пространства»
Потребно нам, в конце концов?
Когда большевики по цели
Гвоздят с утра и до утра,
До ветра выйдешь еле-еле —
Немедля срежут снайпера;
Когда от взрывов, что качели,
Земли шатается гора
И русских слышится «Ура!» —
Нам нужно лишь «ПРОСТРАНСТВО» в щели,
На рыло – метра полтора…
Ребята, что ж, по ценам твёрдым,
Чтоб было, где гостям гостить,
Такую площадь первым сортом
Мы им сумеем отпустить, —
Пространства хватит фрицам мёртвым.
1 февраля 1942
Вперёд, на запад
Свинцовая Сура
Гудит по округе,
Бандитам
От гибели не отвертеться —
Сегодня мы вышибли
Немцев из Луги,
Сегодня мы вышибли
Душу из немца!
Из топей,
Из грозных лесов
Новгородских
От рек молодых,
От озёр журавлиных,
Немецкими трупами
В куртках коротких
Мы выстелем
Нашу дорогу к Берлину.
Их здесь по сугробам
Навалено вдоволь,
Над ними
Старинные вороны вьются,
Не ждите домой их,
Германские вдовы,
Не ждите,
Отсюда они не вернутся!
Советские танки
Гремят по округе,
Завалы в пути
Их напор не ослабят,
За ними – победа,
За ними от Луги
Пехота уходит
На запад. На запад!
13 февраля 1942
Фронтовая дорога
Как нитка ровного пробора
И как игла
В снегах болотистого бора
Она легла.
Тяжёлым строем сосен спёрта,
Следя зенит,
Как сердца мощного аорта,
Она звенит.
Над ней шныряют
«Мессершмиты»,
Шрапнель – над ней,
Её снега огнём размыты,
За много дней.
Но семитонки – не в гара́жах,
А в свисте пуль,
И ровно бьётся армий наших
Могучий пульс.
И сращена полков лавина
В мороз и в зной
Дороги тонкой пуповиной
С родной страной.
И словно песня за широкой
Спиной бойцов
Простёрлась, призвана без срока,
Земля отцов.
Её тепло, не уставая,
Средь чёрных ям
Несёт дорога фронтовая
По колеям.
И ты в атаке, под картечью
Услышишь вдруг
И шелест яблонь Семиречья,
И смех подруг.
И тонкой вышивкой кисета,
Любви теплом
Обязан ты дороге этой,
Пролёгшей узенькою лентой
Сквозь бурелом.
Февраль 1942
Другу
Посвящается гвардии капитану
М. Калашникову
Эх, если б стал я ветром,
Что зря гудит в трубе, —
За сотни километров
Летел бы я к тебе!
Как мысль, такой же быстрый,
Поднявшись до небес,
Опустился б в серебристый,
Твой, избомблённый лес —
Пожать родные руки,
Поцеловать, любя…
Но сотни вёрст разлуки
Отсюда до тебя!
А я б по первопутку
К тебе, врагам назло,
Принёс хоть на минутку
Любви своей тепло,
В тот лес, где воют бомбы,
Где рявкает тротил;
Я в твой блиндаж вошёл бы
И так проговорил:
– За то, что верный, чистый
Наказ тобою дан,
За то, что коммунистом
Живу я, капитан, —
Спасибо, друг мой милый,
Товарищ боевой!..
Для встречи б нам хватило
По чарке фронтовой.
Летит снежинок стая
В строю – плечо к плечу…
Как жаль, что не летаю,
К тебе не прилечу!
Меж нами – вёрсты, вёрсты!
Идёт смертельный бой,
И мы – как в небе звёзды —
Разделены с тобой.
Но всё равно:
Мы вместе
С отчизною своей,
Нет
чище нашей чести
И верности сильней!
1942
Сверчок
