прошёл вперёд, огляделся.
Поляну окружали разные деревья. Одни были покрыты широкой листвой, другие напоминали высокие пальмы с гладкими стволами и пышными кронами. На некоторых висели небольшие плоды, округлые, тёмно-зелёные.
Я подошёл ближе, сорвал один.
Тяжёлый, плотный, с грубой кожурой.
Я провёл ногтем по поверхности — под ней скрывалась мягкая мякоть. Возможно, он был съедобным.
Я повертел его в руках, но не стал торопиться пробовать — мало ли что.
Я тяжело выдохнул, прислонившись спиной к шершавому стволу дерева. Листва над головой мягко шелестела, пропуская редкие лучи солнца. Спокойствие.
Впервые за долгое время я мог просто остановиться и подумать.
Справа от меня, на траве, лежала Тёмная Печать — тихая, неподвижная, но я чувствовал её присутствие, как если бы кто-то безмолвно смотрел на меня в упор.
Я прикрыл глаза.
Слишком много всего произошло.
Попасть в свой собственный мир… Нет, не просто в мир, а в мир книги, которую я сам писал. Как вообще такое возможно?
Василия.
Я вспомнил её смутный образ.
А потом… потом я попал сюда.
Смог справиться с магом, который в обычных обстоятельствах должен был убить меня за секунды. Пережил нападение. Помог в победе над пиратами.
Каждое из этих событий казалось невозможным.
И тем не менее я здесь.
Я провёл пальцами по траве.
Всё это было реальным.
Не просто выдуманным миром из слов и бумаги. Я чувствовал его. Запахи, воздух, тепло солнца, шероховатость коры под пальцами.
Но если всё настоящее…
Что это значит для меня?
Я задумался.
Смогу ли я выбраться обратно? Или… смогу ли я остаться?
Я открыл глаза и посмотрел на Печать.
Что, если она — ключ?
Что, если я здесь не случайно?
Холодный ветер скользнул по коже, и меня передёрнуло.
Я снова закрыл глаза, прислушиваясь к шуму листвы.
Этот мир больше не подчиняется сценарию.
Я мог сколько угодно цепляться за сюжет, за прописанные мною события, но теперь они не имели значения. Всё, что должно было произойти, уже пошло не так.
Василия… Она не должна был существовать.
Этот мир вообще не должен был быть реальным.
Но раз уж я здесь, то должен признать очевидное: сюжет сломан.
Я представил, как всё должно было выглядеть по моему замыслу.
Маг, с которым я столкнулся? В книге он должен был убить многих.
Но я его победил.
Пираты? Они должны были захватить корабль и устроить резню.
Но я помог их уничтожить.
Теперь этот мир не следует моему сценарию.
Я не знаю, что произойдёт дальше.
В книгах автор контролирует сюжет, знает, куда всё идёт. Но здесь… Здесь я сам персонаж. Живой. Настоящий.
Значит, мне нужно придумывать новый сценарий.
Но не для книги.
Для себя.
Я вздохнул, поднося ладонь к лицу.
Что теперь?
Печать.
Я снова посмотрел на неё.
Она не просто случайность. Она реагирует на меня.
Я сам придумал её, прописал в книге её свойства, но теперь она не подчиняется моему знанию. Она больше, чем я описал.
Значит…
Значит, есть шанс, что здесь есть и другие вещи, которые я не предусмотрел.
Я откинул голову на кору дерева и хрипло рассмеялся.
Раньше я мог просто взять клавиатуру и написать, что должно случиться дальше.
Теперь мне придётся проживать этот сюжет.
Импровизировать.
Придумывать новую историю — собственную.
Вопросов было слишком много.
Что вообще случилось?
Последнее, что я помнил, — я просто лёг в кровать. Почему я проснулся на пиратском корабле? Я помнил боль, истощение, магический бой, но как я оттуда попал?
И ещё один из главных вопросов: что сейчас происходит с королём и Василией? Почему я очутился на пиратском корабле? Что это вообще за судно, и как я на него попал?
Последнее, что я помню — я просто лёг в кровать.
Но, похоже, после этого случилось нечто, о чём я пока не знаю.
А ещё, хоть я и вылечился, моё состояние всё равно далеко от идеального. Тело ноет, усталость давит, а в груди будто засела пустота.
Хочется просто лечь и умереть.
Но нельзя.
Я, в отличие от всех, точно знаю, что меня ждёт после смерти.
Скамейка. Голуби. Парк.
Снова. В очередной раз.
Как заезженная пластинка, повторяющая один и тот же фрагмент.
Но теперь… теперь я зашёл слишком далеко.
Глава 20
Но сдаваться было нельзя.
Я зашёл слишком далеко, и теперь даже не ясно, смогу ли продвинуться ещё дальше.
Сам факт, что я до сих пор жив, уже дорогого стоит. Обычно меня убивали на первый или второй день.
А сейчас?
Хм... А что сейчас?
Принцесса и король — неизвестно где. Живы ли они вообще?
Пираты, мягко говоря, мной недовольны.
Лифер… О да, этот ублюдок наверняка ещё жив. И теперь у него личный счёт ко мне.
А я?
Я сижу на неизвестном острове с артефактом, который не должен был активироваться, и впервые за всё время понимаю, что вообще не представляю, что будет дальше.
За всё это время я, кажется, уже привык к тому, что знаю, кто рядом, что происходит и что должно случиться дальше.
Я пытался изменить ход событий, выйти из предсказуемого сценария, построить свою историю.
Но в итоге сюжет всё равно находил способ вернуть меня назад — либо к самому началу, либо позволял продвинуться чуть дальше, прежде чем снова поставить перед неизбежным выбором.
Как и с этим телепортом.
Я был уверен, что держу ситуацию под контролем.
Но теперь всё больше похоже на то, что я не веду историю.
Сейчас я чувствовал себя потерянным.
Одно дело — быть среди мест и людей, которых знаешь, которых сам создавал, прописывал до мельчайших деталей.
Но теперь я оказался посреди полной неизвестности, в которой нет ни предсказуемости, ни логики, ни намёка на контроль.
Да, я мог остановиться и подумать.
Но что дальше?
Какие следующие шаги?
Именно такую пустоту люди ощущают после завершения важного этапа жизни — окончания учёбы, увольнения, развода.
Когда что-то начинается — новая работа, отношения, брак — всё ясно, есть цель, движение вперёд.
Но когда что-то заканчивается, остаётся опустошение и неизвестность.
И в этом есть что-то странное: она пугает и одновременно манит.
Вроде бы нужно было думать, нужно было придумывать план, но…
Не хотелось.
Хотелось просто лежать на этой лужайке и смотреть, как облака медленно проплывают по небу, меняя формы, исчезая и появляясь вновь.
Остров был пуст. Я это знал.
Вряд ли кто-то
