найдёт меня в ближайшую неделю — слишком уж далеко от цивилизации, слишком случайно я здесь оказался, хоть и сам.
Это факт.
Но вот что я буду делать дальше?
А главное — зачем?
Ведь у каждого героя есть своя мотивация, которая ведёт его через всю историю.
Она может быть любой — от желания переспать с половиной королевства до стремления стереть человечество с лица земли.
Но мотивация должна быть.
И должен быть путь героя.
Он ищет приключения и, конечно, находит их. Он сталкивается с главной проблемой, падает на самое дно, переживает опустошение.
Но потом он меняется.
Трансформируется.
Он находит силу, преодолевает себя и идёт дальше, получает награду, поднимается на вершину — туда, где его цель уже почти у него в руках.
Но что, если у героя нет цели?
Что, если ему не нужны приключения?
Что, если он не знает, чего хочет?
Тогда кто он?
Да и как вообще определить свою цель? Сейчас всё понятно: изучить Печать, разобраться с её природой, а дальше — действовать по обстоятельствам. Но чего я на самом деле хочу? Вернуться к книгам? Продолжать писать? Аха-ха. Ну да, конечно. Вы бы сами вернулись после того, как держали магию в руках? После сражения с пиратами, боли, адреналина, безумного вихря событий? После того, как ваше тело разрывало магией? Часть людей ответила бы "Да! Без сомнений!", но они просто никогда не были в такой ситуации.
Я же уже был там. Нет, к книгам и обычной жизни я не вернусь. Слишком сильно меня покорил мой же собственный мир. Здесь всё ощущается иначе — живётся и дышится по-другому.
Хм, тогда что дальше? Просто взять и бросить всё, спрятаться здесь, раствориться в этом мире?
Ну, во-первых, мне не дадут этого сделать. Во-вторых, скоро спрятаться уже будет негде. В-третьих, это не выход — забиться в нору и тихо хныкать, хотя, если честно, очень хочется.
Тогда что же остаётся? Пойти воевать со злодеями, дружить с добрыми, раздавать плюшки одним и надавать по шапке другим? Ахаха, ну да, конечно, будто мне дадут так просто это сделать.
Вот уже после первой же битвы с пиратами я сколько-то дней провалялся без сознания, очнулся вообще непонятно где.
Здорово повоевал, ничего не скажешь. Я бы даже сказал, с потрясающим результатом.
Хочется ли мне искать Василию или Юрку? Отомстить пиратам? Нет и нет.
Василию я скорее люблю как персонажа, а Юрка меня просто забавляет.
Пираты? Так они в итоге даже вылечили меня.
Мдааа… дилемма на распутье.
Но нужно было решать. В данной ситуации единственное, что было передо мной, единственное, что хоть как-то вело вперёд — это Печать.
Её нужно было разрушить.
Просто разрушить.
Об этом вопила вся интуиция.
Прямо вся.
Поэтому я коснулся Печати и влил в неё разрушающую магию.
Она вспыхнула синим светом, начала трескаться, гореть, разрушаться прямо у меня в руках, распадаясь на куски, исчезая в воздухе, будто её никогда и не существовало.
Чтож, первый шаг сделан.
Я уже начал думать, что делать дальше, как вдруг передо мной в воздухе вспыхнули слова:
"1 из 20 печатей Автора уничтожены."
Я замер.
Что?
Я был растерян, хотя думал, что меня уже сложно удивить. Действительно, как можно вообще удивляться находясь в книге, в своей книге? Тут вообще можно забыть об удивлении, ты удивился на всю жизнь, пока тебя психбольница не вылечила. А именно психбольница мне сейчас нужна. Какая ещё печать Автора? Почему такое количество? Писал ли я вообще о таком? Да вроде не писал. И что мне теперь делать, сидеть их уничтожать? Я что в корейской РПГ? Убей 5 лисиц, получи опыт. Тьфу втою налево, приехали. Тихо шифером шурша, крыша ехала не спеша.
Я был растерян, хотя думал, что меня уже сложно удивить.
Действительно, как вообще можно удивляться, находясь в книге? В своей книге?
Здесь вообще можно забыть об удивлении — ты удивился на всю жизнь, пока тебя психбольница не вылечила.
А именно психбольница мне сейчас и нужна.
Какая ещё "Печать Автора"?
Почему их двадцать?
Писал ли я вообще о таком?
Да вроде нет.
И что теперь, сидеть и методично уничтожать их одну за другой?
Я что, в корейской RPG?
"Убей 5 лисиц, получи опыт." - подумал я.
Тьфу в твою налево, приехали.
"Тихо шифером шурша, крыша ехала не спеша."
Глава 21
И я решил воспользоваться правилом Дня Сурка.
Когда твоя жизнь закольцована, когда ты уже раз за разом проходил через смерть и возвращение, то начинаешь относиться ко всему по-другому.
Умереть? А какая разница?
Сейчас я находился в таком диссонансе, что мне было уже всё равно.
Какие-то там Валерий, Юрки и прочие? Да пусть идут лесом.
Хотелось просто стереть эту реальность, посидеть, подумать и потом уже что-то предпринять.
Может, устроить ещё один Роскомнадзор, заодно проверить, кто тут реально контролирует правила этой игры.
Эх, подумал я, и шарахнул себя молнией.
Если бы за мной наблюдали Боги, то они бы знатно офигели.
И где я оказался? Какие мысли? Ну да, в аду. Ага, пойду посмеюсь. Нет, я опять на скамейке. Снова тут. Снова в этом парке.
Деревья с густыми кронами, скамейки, аккуратная зелёная трава и цветы, которые, судя по всему, вспоминают только раз в год, чтобы слегка привести их в порядок.
В центре композиции — статуя товарища Ленина, слегка потемневшая от времени, но всё ещё уверенно стоящая на своём месте.
На дорожках из бетона и плитки гуляют голуби. Эти бестолковые птички, ссорясь и подпрыгивая, дрались за кусочек булочки прямо передо мной.
Я сижу на скамейке.
Тёплый воздух обволакивает, словно на улице ранняя осень. Хотя кто знает? Может, это кондиционер в палате психбольницы так умело создаёт комфортную температуру.
В небе плывут облака.
Они кажутся такими реальными и объёмными, будто их можно потрогать рукой. Удивительно, как фантазия разыгрывается при взгляде на их фигуры: вот дракон, а вот парусник, а там — какая-то странная конструкция, которая не поддаётся описанию.
Этот пейзаж был мною придуман, записан и точно запомнен до мельчайших деталей.
А ещё именно этот пейзаж я уже какую жизнь подряд вижу перед собой. Не сложно запомнить, знаете
